Nada como para além do fim do mundo...nada!

Visita de fim de tarde

2009-09-26T01:18:00.008-03:00

Vem ela bater na porta da gente

Que esquece rápido que padece rápido

Logo a gente que mora tão bem

Que já tem guarda-chuva

Tem chave e tem grade

Tem sorvete lá na casa da gente

Tem chá mate

Vem ela bater na porta da gente

Que é limpo, que usa sabonete

Lustra o sapato

Segura na asa da caneca

Não tem nada a ver isso de incomodar

Logo a gente que se deita cedo

Que assiste a novela e o telejornal

Vem ela bater na porta da gente

Não dá pra ver nada

Cegou nosso olho-mágico

Logo à gente ofereceu umas balas

De anis

E, depois, umas de arma.

2009-09-23T10:18:00.005-03:00

Estou inquieta. É o imaterial que me falta. Sabe Deus lá quando vou ter o que realmente desejo. O que desejo de desejo que não se gasta. Eu poderia ter as palavras e elas me funcionariam, como uma soma, como um paliativo, como sombra de algo que parece hesitar chegar... mas não hesita. A coisa está caminhando à caminho, mesmo que esteja indo pelo caminho mais longe. Talvez imitando a coisa eu possa fugir dos assaltos. Fugir dos assaltos. Eu quero o paraíso, e quero o paraíso do tempo. E quero o verbo que é o paraíso do tempo, e comê-lo feito chocolate que deixo fechar meus olhos, amar minha língua e me aliviar. Quero o pedido da minha alma lido e apreciado, e saciado ou, pelo menos, distraído. Quero a palavra porque ela me atormenta o que não consigo nem saber, e me prende, e me solta, e me sacode, e me faz chorar. A palavra me faz chorar, e limpo com sofrimento os meus olhos, purifico meu sentimento, e sou mais perto de mim, e mais perto de gente – que também eu sou. Parece que as palavras são formiguinhas paumandadas por vozes que não escuto, vozes com mandos imprevisíveis. A voz do verbo ser, da primeira pessoa, do singular, dita por um enorme eu que desistiu de continuar. Não valeria o tempo de se predicativar. Então, se há o tempo, cativa-me, com as palavras que estão soltas, aéreas, eternas, em bolhas. Meus ouvidos aprenderam a falar, aprenderam a conversar com o silêncio... e quando meu coração apertar, voz, me segura - com as mãos de um folêgo que ainda não conheço.

O que os raios não alcançaram

2009-07-06T22:08:00.000-03:00

Encontrei uma poesia bonita e vou colocar ela aqui para que todos possam ler. Ela faz parte de um livro do Gérard de Cortanze, chamado O movimento das coisas, no qual nenhuma das poesias tem nome.

Interativo, não?

Leia, deleite-se

e mostre pra sua mãe.

Ela oculta a sombra
com pinturas,
com outras sombras
que ela cola,
cose,
procura-as
no oriente do seu
ventre, atrás
das montanhas de cobre.
Ela encontra a sombra,
aprisiona-a
na voz
que perde a cor verde,
como uma árvore
à espera
de um outro rastro de
argila gelada, de cera,
de memória de abelha,
de longas fitas amarrotadas,
de saias plissadas.
Mas a mão treme,
aguarda a paisagem que
se esboroa
o trino
afogado na lua de betão.
Fitando a amiga
muito secreta,
atenta, no seu reino.

Enquanto não pisco

2009-05-11T18:28:00.001-03:00

Os olhos são

(o fascínio)

do corpo

Quem olhar

(nos olhos)

verá brilho

E atrás do

(que faz o)

pensamento

Tem-se

(algo olhando da janela... deve ser)

alma

Cambaleio

2009-05-07T00:35:00.012-03:00

Pisaram no mundo e encharcaram os pés de sangue. Nós, no sangue ainda morno. Gostamos de aquecer nossa frieza nas vísceras no outro. Deus está a ponto de vomitar, e saiba não prefere assim, humanidade que não fazemos jus ao nome. Jorramos, entre cortes, decepadas e mutilações. Tudo parece violência e raiva. Tudo parece vingança, e eu preciso chorar. Preciso chorar pro meu desengano descer pelo meu rosto contorcido de horror e salgar minha boca de espanto, e me dar alguma sede. O que eu fiz? Me sinto enganada por cada lance de olhar que faz brotar um paradoxo e eu estranho o mundo meu quintal. Nós somos os capazes de exageros, nós somos os covardes. Nós, porque a causa e o efeito estão atados. Tem cambaleio e tem a queda, que é da minha altura.

Tenho remorso da ordem, porque o reflexo já desarrumou o amanhã, como uma mão que falha em segurar um copo que caiu da mesa. Depois, o desânimo de não conseguir, o impacto e as trincas que partiram o inteiro. O caos, os cacos e o corte. A marca e o sangue que brota vermelho, e suja a fragilidade humana de verdade, e faz escorrer a vaidade na gota que desce pelo canto. Uma bofetada na consciência e a espera para ver a cor dos olhos. Sacode brusco o desespero, e os sonhos caem ao redor, muito frágeis. Sonho de calçada que não é casa, sonho de casa que não é prisão, sonho de prisão que não é quem mora dentro, sonho de quem mora dentro ter coração. Sonho de coração, que é sangue bem empregado. Sonho de sangue bem empregado, que é Deus. Sonho de Deus, que é abonitar esse ferro fundido. Tem cambaleio e tem o fôlego, que é do tamanho do infinito.

Suspiro

2009-04-12T12:06:00.004-03:00

A saudade deve morrer.

Aliás, temos todos enorme prazer em matá-la. Mas de que adianta, se ela ressuscita? Talvez demore mais de três dias, talvez não. O que importa é que ela sempre vai ressuscitar, até nunca mais morrer. Nesse sentido, a saudade é uma gata bizarra, que depois de morrer sete vezes, lateja vida.

Sau-da-de.

E então a saudade é o tempero do tempo. É inorgânica e, no entanto, dá gosto a vida. A saudade se seca, acumulada, no calor abafado da memória. Eu como a saudade e ela me dá sede: uma sede de lágrima. E, chorando, eu descubro que o ciclo da saudade, que vira água.

Mas saudade também pode me trazer uma alegria delicada. Fica assim, que saudade é sintoma de amor. Amor pelo que não está; embora possa estar sendo, em algum outro lugar. É lembrança sutil do que foi e expectativa do que é sem que se saiba claramente como esteja. É amiga do tempo e é amiga do espaço e é filha de gente.

A Saudade é lasca...
É apelo da eternidade, a saudade.

¹[Minha mãe disse: se a vida te der um limão, faça uma limonada. Eu fiz suspiro.]
²[Leandro, morrendo de saudade de você. Esse texto existe porque você está longe.]

Calçada minha

2009-04-09T22:49:00.004-03:00

: vivo à beira

Sigo rente

De soslaio

Desde o início

No equilíbrio do pé

Trapezista

Brinco bamba

Pa ra le le pí pe do

É um ofício

: vivo à beira

Mas por dentro

Tem um fio

Bradado em mãos

Que é segredo

Um burburinho

De quem tende

Mas não chão

O sonho do andarilho

2009-04-06T19:53:00.004-03:00

É noite

Há um canto

Canto, escuro

Preparo

Estendo

e deito

A sujeira é quem me asseia

O descaso é quem me assiste

A fome me delira,

se faz devaneio

E o sonho da rua,

se faz concreto

Muleta

2009-03-20T22:21:00.003-03:00

Ele andava, usava o corpo erguido, com dignidade, e estofava suas roupas modestas, idosas, de homem. Andava, olhava no horizonte toda aquela gente com pressa; implacável andava por sobre as feridas da calçada feita em pedra portuguesa.

Segurava, fechada em sua mão direita, a coisa, deixando pender os braços de maneira calma. Por ser metal, não saberia dizer se lhe parecia leve ou pesado; porque todo metal é imprevisível: posso erguê-lo e posso não, posso me queimar, posso me arrepiar, posso nada. De qualquer modo, a coisa não o desequilibrava, aquele bastão posto no lugar errado, mas que apenas não tendia. O homem e a coisa, perpendicularmente, dançavam os passos de quem anda.

Era o último meio-dia daquele verão, e o homem andava impune, com uma muleta que não mais o servia.

Atravessou a rua.

De Um nascem Outros

2008-12-27T20:56:00.018-02:00

Estava eu indo em blogs alheios-não-tão-alheios-assim, quando me deparei com um trecho brilhante. As honras vão para...tchan dã dã dã...Bianca!

O divino se revela em nós quando vemos
alguém saindo de nós mesmos, porém não sendo “nosso”.

Esse foi um daqueles trechos que você lê e sente que tem alguma coisa além pra você procurar, como se fosse uma parede com passagem secreta, sabe? Pois bem, tirei o tijolo falso e fui procurar o segredo. E descobri. Descobri que para tudo que é meu, há o que vem de fora. Que nada do que é meu, realmente me pertence. Descobri que mesmo o que eu sou, não é de todo meu.

[um narrador irônico diria "que grande descoberta, hum?"]

Sim, grandiosíssima. Me anima descobrir coisas em mim que não são minhas... me descobrir ouvinte, obediente, paciente, esperançosa, atuante... Se realmente dependesse de mim, não seria assim. Ah, mas não seria mesmo. E com você não seria tão diferente, vai, convenhamos.

Das coisas que não são minhas, tateei e descobri Outros. Foi um susto. Eu já tinha pensando que se o senso de coletividade não fosse quase uma utopia, o mundo seria bem melhor... ainda chego a acreditar nisso com uma tímida energia. "Se dos meus interesses abro mão...", ah, posso até formar imagens com o que viria a ser isso!

Se dos meus interesses abro mão, levanto os meus olhos. Páro de simplesmente olhar pro que as minhas mãos fazem, pros meus pés – que talvez os jugue mais bonitos do que são na Realidade...passo a olhar em olhos alheios. Olhos de Outros. Olho em olhos espertos, sedentos, traiçoieiros, agradecidos, infantis, sorridentes, sedutores, ébrios, bondosos, cuidadosos, tímidos, amorosos...

Páro nos olhos amorosos.

Penso que se não é Jesus, deve ser, de alguma forma, Ele mesmo. Inconfundível, já os olhei antes. E em todos os outros olhos, olhando-os novamente, vejo. Vejo Outros. Vejo além do que meramente olho, vejo melhor os interesses que posso tomar por meus. Olhar pra Jesus significa fundir o olhar com o discernir. Então, ao olhar para Ele posso finalmente ver.

E nesse tateio descubro que já encontrei pistas dessas em outro lugar. Uma doce alegria refresca a minha mente, me lembra da minha não-originalidade baseada. De novo, e que se coloquem risos de alívio por aqui, acaba de sair de mim alguém que não é meu... minha divina descoberta.

Murmúrio

2008-12-17T20:14:00.010-02:00

"Senta ereta, deixa o ar descer a espinha,
E os pulmões abrir-se como um roseiral,
Teus olhos sol e lua por entre as flores,
Tuas mãos o céu sopesam e equilibram,
Que tua rápida língua libere a palavra
Da concepção ao íntimo dos genes,
E suba cada sopro em curvas de louvor.

Que teus pés sigam o ritmo do teu pulso
Tuas juntas como jóias e rubis Ele escondeu
Que tuas mãos flutuem marés de sentimentos.
Agora, um grito gutural, rouco e musical,
Júbilo e alegria devolve ao Senhor,
Que, como a florzinha, nasce em teu coração."

Robert Siegel.

Não tão cedo

2008-10-03T23:40:00.007-03:00

Outro dia, numa dessas minhas aulas legais, vi um filme que tinha uma cena muito boa. Um cara está dirigindo num lugar parecido com o Mergulhão, e um engarrafamento o pára totalmente. Ele começa a olhar ao redor observando e sendo observado pelas pessoas que estão nos outros automóveis, até que alguma coisa dentro do carro começa a fazer fumaça e ele se vê sufocado. A partir daí, de um modo muito angustiante, o cara tenta sair do carro. Ele bate nas janelas, empurra, se estica... dá pra ouvir o ruído que suas unhas fazem arranhando o vidro. Porém, as pessoas olham pra ele com curiosidade indiferente. Entendem o desespero, mas não ajudam.

Engraçado como entender uma coisa pode servir pra absolutamente nada.

Dentro de um ônibus, outro "outro dia", estava pensando em como não sei. Eu olho para as pessoas dentro do ônibus... e elas nem se quer dão conta disso. Eu nunca vou saber o nome de todas elas. Nem idade, nem o que elas gostam de comer, nem se elas tem uma família feliz ou gostam do que fazem todos os dias. É impressionante como elas mudam a cada viagem, mesmo que eu pegue o ônibus na mesma faixa de horário. Será que alguém aqui já passou férias na Disney? Qual dessas pessoas que estão aqui vai morrer primeiro? E se alguém aqui for um psicopata? Será que tem mais alguém aqui dentro se pensando nisso também?

Não dá pra saber. Simplesmente não dá.

A gente se propõe adquirir e produzir conhecimento, transformá-lo, transferi-lo. Sim, eu concordo, é mágico. Mas quando me deparo com as pedantes conclusões sobre o Ser Humano, lembro que existe uma maneira menos egocêntrica de entender o outro. Faz muito tempo desisti de uma palavra chamada objetividade nesse processo de aprendizagem. O translúcido tomou o posto do transparente. As coisas não são o que parecem, porque o que parece é aparência, e não essência. A banalidade é apenas mais uma máscara. Me recuso a aceitar que o ser humano é simples, previsível. A gente raciocina, tem consciência, culpa, orgulho, gosto, sei lá, mil coisas. Com pós-modernidade ou não, com culto ao individualismo ou não, nossas experiência pessoais nunca se igualarão plenamente a de pessoas que existiram, existem ou existirão, mesmo que nos vendam insistentemente a idéia oposta. O que nós sabemos, ainda que seja volumoso, é pífio diante de tudo o que é de verdade, o que é na realidade. E isso, ironicamente, é bastante simples de entender.

O príncipe Michkin, diretamente da imaginação de Dostoiéviski, disse que "Para atingir a perfeição, é preciso primeiro saber não entender muitas coisas" e Paulo, escrevendo aos corintos, compartilha o que ele pensa sobre, dizendo que "Quando, porém, vier o que é perfeito, então o que é em parte será aniquilado."

Acredito nisso. Acredito que existem etapas. Se a gente as pula, a vida fica capenga. Não é uma questão de calculismo, é uma questão de conveniência. É um fato inegável que não vou entender muitas coisas tão cedo. Também não preciso entendê-las tão cedo. Lembra? Curiosidade indiferente.

O que importa mesmo, o que faz a diferença é o que eu faço com o que eu aprendo, com que eu já sei. O conhecimento genuíno serve ao outro, enquanto me molda o caráter. E o mais genuino deles é o amor. Tanto é que o ato de amar é o que legitima o conhecimento diante da humanidade e justifica seu uso. (caramba, isso é muito bonito, né?)

E como já cantarolava Herbert Viana: "saber amar é saber deixar alguém te amar". Deus não poderia nos ensinar coisa melhor.

[aqui vai o trecho do filme descrito no primeiro parágrafo. bom proveito.]

Nouvelle

2008-09-05T00:01:00.007-03:00

Ok, eu assumo: larguei o bichinho num inverno de cinco estações. Mas não vamos falar sobre isso. "...depois do inverno, a vida em flores".

Resolvi voltar porque ando lendo coisas bonitas, vendo coisas bonitas e, pretenciosamente, fazendo coisas bonitas. Acreditem ou não, foi um francês velho e barbudo, cientista e poeta, que me convenceu disso. O nome dele é Gaston Bachelard (créditos pro Augusto).

Se você sonha colorido ou com créditos no final. Se você gosta de janelas e da dança que as sombras fazem quando está caindo a tarde. Se você gosta de vento. Se você queria que seu olho tirasse fotos. Se você acha que talvez não seja assim tão daqui. Se você pensa em ter uma biblioteca. Se você gosta quando a música tem lá lá lá. Se gosta também de hermitões, Gulliver, cores, vastidão, detalhes ou olhos fechados. Se você acredita que imaginar também pode ser uma boa conversa com Deus. Voilà! Você relmente se sentiria compreendido ao ler o tal do livro. Poética do espaço, o nome.

"O ato do poeta faz sonhar. Não posso viver e reviver o ato do primeiro. Mas a página do poeta me pertence, desde que eu ame o devaneio." Gaston B.

Felicidade clandestina

2008-05-27T19:08:00.005-03:00

Felicidade Clandestina é um curta inspirado no conto Clandestina Felicidade, de Clarice Lispector.
Do que se trata? Bem, se trata de Leponina, Macabéa, galo Amadeu, "As reinações de Narizinho", "confeito que não acaba nunca", balanço, violino, "menos dente", Pernanbuco, Ucrânia, livros, praia, vestido de flores, confete, "...coisas que vêm ao meu juízo, você entende?".

vale a pena!

http://www.portacurtas.com.br/pop_160.asp?cod=311&Exib=6622

O jeito Dele

2007-04-18T23:14:00.001-03:00

"Os escribas e fariseus trouxeram à sua presença uma mulher surpreendida em adultério e, fazendo-a ficar de pé no meio de todos, disseram a Jesus: Mestre, esta mulher foi apanhada em flagrante de adultério. E na lei nos mandou Moisés que tais mulheres sejam apedrejadas; tu, pois, que dizes? Isto diziam eles testando-o, para terem de que o acusar. Mas jesus, inclinando-se, escrevia na terra com o dedo. Como insistissem na pergunta, Jesus se levantou e lhes disse: Aquele que dentre vós estiver sem pecado seja o primeiro que lhe atire a pedra. E tornando a inclinar-se, continuou a escrever no chão. Mas, ouvindo eles esta resposta e acusados pela própria consciência, foram-se retirando um por um, a começar pelos mais velhos até os útimos..."

João 8.2-9

Perfeito.

À pedidos...

2007-04-17T14:04:00.004-03:00

[do Seu Augusto]

Conheci o Seu Augusto na Praça da Cruz Vermelha. Ele me ensinou uma coisa que eu julgava saber. Entre piadas, histórias nostalgicas, desventuras e um conto num papel rasgado, eu realmente entendi que não importa o ter (ou o não ter), importar o ser. Porque ele não se importava em não ter, ele não tinha um monte de coisas. Ele se importava em dar o que era. Ele me deu esse conto que tá aí em baixo. Mas por possuir mais do que isso, me deu ele mesmo, o jeito de estar feliz não tendo, apenas sendo. Lindo isso. E eu quero viver assim também, nessa coisa de ter o que se é, e dar o que se tem...

"Estou crucificado com Cristo; logo, já não sou eu quem vive, mas Cristo vive em mim; e esse viver que agora , tenho na carne, vivo pela fé no Filho de Deus, que me amou e a si mesmo se entregou por mim" Gálatas 2:19b,20

Pode-se levar uma vida inteira para construir uma reputação que pode ser destruída em um minuto. Dona Madalena Khan dedicou toda a sua existência ao ensino, fundou duas escolas consideradas modelos, o “Chapeuzinho Vermelho” e o “Gink”, onde hoje estudam quase dois mil alunos. Tinha sua imagem, a “Tia” Madalena, como a chamavam, venerada, não só pelos alunos, pelos pais, pelos professores, por quantos reconheciam nela uma figura ímpar de educadora e lhe agradeciam a generosidade e o idealismo.
Tia Madalena faleceu aos oitenta e poucos anos. Todos lamentavam a sua morte. Antes, evidentemente, de saberem do seu testamento. Nele, Tia Madalena determinava, para espanto de todos nós, que os dois colégios fossem extintos. Sumariamente, sem maiores explicações.
Que motivos teria uma educadora como ela para condenar dois mil alunos a ficarem sem escola? Para deixar centenas de pais atônitos, sem saberem como dar continuidade aos estudos de seus filhos, numa cidade tão carente de bons colégios, onde o ensino de modo geral, é tão deficiente (e não por culpa dos professores)? Será que Tia Madalena, ao redigir seu testamento, não pensou no mal que ia fazer a todos que a amavam e se julgavam amados por ela? Porque ensinar é um ato de amor. Ou não? Será que Tia Madalena, durante décadas e décadas de dedicação, educando gerações e gerações, foi, ao contrário, acumulando ódio à tarefa de que se incumbiu, ódio que teria resultado num desejo de vingança póstuma? Mas vingança contra quem? Seu gesto pune alunos e pais, pune professores pune a própria sociedade. Ou estamos, quem sabe, diante de um exemplo de vaidade exacerbada, um ciúme patológico que não admite a outros desfrutarem de sua obra sem a sua presença física a cobrar reverência, reconhecimento? Freud saberia explicar?
Tal mistério só um Sherloch Holmes poderia decifrar. É muito difícil descobrir agora os motivos que levaram Madalena Kaln a decretar a pulverização de tudo que construiu, atitude que vai resultar, certamente, no apagamento de seu próprio nome em nossa memória, já que, agora, ele só nos trará amargas recordações. É um segredo que leva consigo para debaixo da terra. E que esta lhe seja leve.
A criatura humana é um ser contraditório. O fazer convive dentro de nós com o desfazer, o ser com o não ser, e não em perfeita harmonia. A humanidade construiu através dos tempos uma civilização que, quanto mais se desenvolve cientificamente, mais perto chega de sua própria destruição.
Que me desculpem a descabida digressão pseudofilosófica. Tia Madalena me deixou meio abitolado. Por acaso acredito, um dos colégios a serem extintos se chama “Chapeuzinho Vermelho” e remete à fábula. A menina do chapeuzinho vermelho foi levar frutas para sua avozinha e acabou sendo devorada pelo terrível lobo que ocupou o lugar dela.
Nessa nova versão convenientemente atualizada, é a avozinha que come a menina.
Autor Desconhecido

Raposa sabida, hem?

2007-03-10T23:31:00.003-03:00

" - A gente só conhece bem as coisas que cativou - disse a raposa. - Os homens não têm mais tempo de conhecer coisa alguma. Compram tudo já pronto nas lojas. Mas como não existem lojas de amigos, os homens não têm mais amigos. Se queres um amigo, cativa-me!
[...]
- Os homens esqueceram dessa verdade - disse ainda a raposa. - Mas tu não a
deves esquecer. Tu te tornas eternamente responsável por aquilo que cativas. "
Le petit prince, XXI

O melhor disso tudo - ahhhh, muito bom! - é que "cativar é amar" (lembra da musiquinha?) e "No amor não existe medo; antes o perfeito amor lança fora o medo. Ora, o medo produz tormento; logo, aquele que teme não é aperfeiçoado no amor. Nos amamos porque Ele nos amou primeiro" (1 João 4.18,19).

"Nós cativamos porque Ele nos cativou primeiro"
João e a Raposa

Créditos pra Lua, bobona, me fez ler o cap. XXI! :*

Ausência de Cor

2007-01-10T17:27:00.003-02:00

Branco é a cor assume os rostos pálidos, de pavor, de medo, de dor.
Branco é o vázio da memória ferida; carne exposta.
É em branco que se passam os anos de ofício político.
Em branco também está nossa retórica.
Nossas intenções já não passam de intenções.

Branco é a cor da roupa superticiosa, da paz egoísta, de consciência dormente.
Branco é o Sol em um dia nublado; céu encoberto.
É em branco que se passam as vidas de pura miséria.
Em branco também está nossa personalidade.
Nossas intenções já não passam de intenções.

O branco é leve, fresco, mesmo encardido.
Talvez seja esse o motivo de nossos breves sorrisos amarelos.

Meus queridos, lindos pés!

2007-01-10T15:25:00.003-02:00

Lelê, Lua, Lívia, Juju, Stellinha e Eric

Eles estão por toda parte: Recife-PE, Sant'anna do Cariri-CE, Juiz de Fora-MG, Belém-PA; mas ao mesmo tempo estão em um só lugar. Eles têm um só sonho, e mil e uma maneiras de realizá-lo.

Não, eles não são pessoas-Neston.

São missionários, porque o sertão precisa de água, e o vazio precisa de Deus. Por um mês, freneticamente...até que todos ouçam!

Nozes

2007-01-10T00:14:00.002-02:00

Se você pensou que leria um post digno de ser postado neste espaço, acaba de perder seu tempo, pois sobreponho as palavras com um unico objetivo: testar.
Peço-te, entretanto, que não hesite em visitar o espaço outras vezes, afinal, o dia virá em que os posts serão realmente posts, e as nozes, incontáveis universos.

Obrigada.
O teste foi um sucesso, até porque você está lendo, não é mesmo?